Une promenade dans la villa l’Ermitage, îlot de calme ponctué de petits pavillons du XIXème siècle à deux pas de l’agitation de la rue des Pyrénées, est une invitation à l’oisiveté.
Jusqu’à ce que quelques émanations de solvants viennent vous chatouiller les narines. Normal, le mur des improvisations est proche et peut-être surprendrez-vous, de jour comme de nuit,  des tagueurs en pleine action. Ils sont sympathiques et  passionnés. L’activité est rarement solitaire, elle se construit en groupe où chacun définit son espace. La capuche sur la tête, le masque à gaz collé au visage, la bombe à la main, ils créent parfois juchés comme des acrobates sur des poubelles. Un réel contraste, un choc saisissant entre un art des rues, très contemporain, et l’espace urbain dans lequel il s’inscrit. Pour ma part j’ai une préférence pour la poésie des pochoirs de Miss Tic, la naïveté de ceux de Mosko & associés ou de Némo  et l’étrangeté de l’homme blanc de Jérôme Mesnager.

Une visite rue du Jourdain en haut de laquelle trône la colossale église Saint Jean Baptise et où les plus fortunés du quartier font la queue le dimanche à la pâtisserie de l’église vous fait pénétrer le cœur du quartier. Vous remplirez facilement votre caddie de provisions pour la semaine : primeurs, boucher, fromager, tripier même (ils sont devenus si rares) jalonnent cette portion de la rue de Belleville qui remonte du métro Pyrénées jusqu’à la place des Fêtes.
Vous emprunterez la rue de la Villette pour faire un peu de lèche-vitrine ou pour rejoindre le majestueux parc des Buttes-Chaumont et son célèbre pont des suicidés. Le lieu idéal pour faire courir Médor, brûler vos calories, inviter tous vos amis à un pique-nique  à défaut de pouvoir le faire dans votre 30m2 trop exigu. Pour les enfants, l’occasion de manger des barbes à papa, des gaufres ou des glaces à l’italienne, d’essayer le vélo ou les patins à roulettes flambants neuf, d’assister au «pestacle» de Guignol, de faire une ballade en poney.

Belleville c’est aussi les ateliers d’artistes de Ménilmontant, un  tout nouvel espace d’art et de création  incarné par la pavillon Carré de Baudouin –ex château de Ménilmontant, des lieux tendance de la nuit parisienne où entrent en concurrence La Bellevilloise (ancienne coopérative fondée par des ouvriers) et ses soirées électro-groove et la Maroquinerie où alternent reggae, funk, chanson française, musiques du monde. 

Vous l’aurez compris, un territoire plein de contrastes où se projette dans de nombreux lieux l’ombre du passé, un quartier parmi tant d’autres avec son histoire singulière que l’on découvre petit à petit, indice après indice : plaques commémoratives, rames historiques, panneaux, fresques sur les façades, etc. laissés là comme si l’homme craignait toujours de perdre la mémoire.

Des édifices jalonnent la promenade, par ici un petit temple sur le modèle du « temple de Sybille » à Tivoli où l’on aperçoit une vue splendide sur Montmartre, par là des ponts (celui des suicidés et la passerelle), un escalier de 200 marches taillé dans la roche, des ruisseaux artificiels (ne vous emballez pas, il n’y a pas de truites et il est inutile de venir avec votre canoë-kayak), un lac (en cas de gel, on n’y patine pas : on n’est pas à l’Hôtel de Ville), une grotte et même des rails, empreintes du chemin de fer de la petite ceinture. Merci donc aux précurseurs de l’écologie, Napoléon III et le baron Haussmann, pour ce Paris vert. Et bienvenue à tous les parisiens dans ce « paradis légendaire » qui vu du haut a, selon Aragon,  la forme d’un bonnet de nuit.

Ce parc mythique est une invitation à la poésie, au rêve éveillé. Malgré tout ne soyez pas surpris d’y croiser quelques sportifs acharnés préparant le marathon de Paris ou de simples accros de la course à pied tournant des heures durant, essoufflés comme des bœufs, le regard hagard et le visage écarlate, les veines des tempes qui battent à une cadence infernale, le tee-shirt dégoulinant de sueur… ou, plus anachronique encore, quelque amateur de boxe française ahanant à l’échauffement ou quelque athlète têtu s’échinant à grimper à croupetons les différentes côtes du parc.

J’en conviens ce n’est pas très poétique, mais ça fait aussi partie du paysage.  Tout comme les rastas-babas qui fument le pétard, les jeunes qui se sont trompés d’époque et qui font tourner un mange-disques avec des 45 tours, des personnes âgées réfugiées sur un banc à l’ombre dans les allées (on se croirait presque parfois dans un couloir de maison de retraite), les Blanche Neige qui préparent en toute insouciance leur mélanome, le vendeur de canettes qui lui aussi transpire à trimballer sa glacière et s’égosille dans le parc en criant « boissons fraiches », les femmes accompagnées de leurs toutous à poil long, ras ou frisé (non je ne parle pas des maris – il y a bien longtemps qu’ils ne les accompagnent plus !). Ces mêmes femmes qui, il y a quelques années, promenaient fièrement bébé dans la poussette et qui, aujourd’hui, revenues de tout, vous font un exposé de leurs troubles de la ménopause, de leur dépression, des traitements donnés par le « spychiatre »…

Bref, vous l’aurez compris, si la sociologie vous intéresse vous aurez là un parterre de recherche tout à fait approprié…

Alors comme Aragon dans « le paysan de Paris » laissez-vous gagner par « le sentiment du merveilleux quotidien ».

Si ce cinéma estival de plein air vous étourdit, je vous propose un autre rendez-vous tout aussi exceptionnel : celui du festival silhouette qui se déroule chaque année en soirée (fin août début septembre). Il s’agit d’un festival de courts métrages en plein air et en accès libre. Les projections de fictions, de documentaires ou de films expérimentaux sont précédées d‘un concert. Une initiative à saluer car malheureusement le court a perdu sa place dans les salles obscures pour se restreindre à un public d’initiés. Cette bévue est donc corrigée par cette ouverture au grand public. Il n’y a pas qu’à la Villette sur la butte Montmartre ou au Trocadéro qu’on se fait une toile en plein air. Les Buttes-Chaumont ont aussi leur cinéma au clair de lune !

Si l’on ajoute à cela que, comme nombre de quartiers excentrés de Paris, Saint Fargeau semble vivoter le long des maréchaux - presque déjà en banlieue… et l’on connaît l’appréciation que peuvent avoir les « vrais » parisiens de la banlieue - on comprendra l’âpreté de mon premier regard.

Pourtant, le TEP, hum ! pardon, le théâtre de l’est parisien vit dans le quartier et avec lui, non seulement à travers les spectacles qu’il présente, mais également par les animations qu’il propose notamment les chantiers d’écriture ou les lectures pour petits et grands.

Non loin de là, la campagne à Paris ne manque ni d’intérêt ni de charme pour qui aime se balader le nez au vent.  Peut être croiserez vous d’ailleurs en chemin des artistes les yeux éclatés par des journées et nuits entières de répétition au studio Ferber. Pour la petite anecdote, le grand Jacques[1] est passé par là mais aussi Manu Chao  qui a « confondu » dans son album « Sibérie m’était contée » le boulevard Brune avec le boulevard Mortier.  Si vous voulez jouer au paparazzi, rendez-vous au Country Bar, peut-être réussirez-vous une interview exclusive à mettre en ligne sur votre blogue ou plus simplement à tailler une bavette avec Alex… à moins que vous ne préfériez la savourer.

La piscine Georges Vallerey, connue aussi sous le nom de piscine des Tourelles, l’été venu, ouvre son toit. Elle laisse alors s’échapper les cris des bambins et le souvenir de Johnny Weissmuller (mais si ! vous savez bien, Tarzan) qui y fut champion olympique en 1924. Juste à côté, une autre « piscine », très secrète celle-là et où l’on croise bien plus souvent des moustachus que des enfants ou des champions de natation, est planquée derrière de hauts murs qui ne portent d’autre indication qu’une interdiction de filmer ou de photographier. Qui se souvient, sinon Modiano[2], que cette caserne « hébergea », bien contre leur gré, des hommes et des femmes que l’on déportait ensuite ?

Oh là là ! c’est pas très gai tout ça, aurais-je un coup de blues ? Qu’à cela ne tienne, allons donc nous réconforter en goutant aux douceurs des Mascareignes, il suffit pour cela de pousser la porte de « Comme sur une île », rue Orfila.