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Los grajos vuelan bajos estos días.

La borrasca del Atlántico se ha desplazado al Sur dejándo paso al aire frío del Ártico, el mismo que entra en mis huesos, del Polo Norte al tuétano y de ahí a mi cabeza congestionada de malas ideas.
El blanco es el nuevo negro, es ahora blanco oscuro, denso y borroso, tan opaco y mal intencionado que colapsa uno tras otro los aeropuertos. Es blanco de las iras del conductor prudente desplazado a la cuneta. Blanco que nos hace blanco fácil del azar, en estas condiciones cualquier tirador ciego daría, incluso sin querer, en el blanco.

Conocía dos vientos: El viento cálido y húmedo del Sur, el de cielos sólidos, de techo bajo con goterones, de cemento armado, pesado, intenso y feo, que aun me produce alergias para joderme el viaje. Y estaba el otro, el viento frío, afilado y brillante del Norte, el del sol triste, el que me secaba los labios y se llevaba las olas. Los dos vientos de siempre, el del Sur, católico beato que deja ver a Dios de vez en cuando y el del Norte, un déspota serio, racional y persistente, se relevaban por turnos pidiendo vez a las lunas llenas.

Pero a veces el viento del Norte se desvía y trae nubes de quién-sabe-donde, el frío se seca por dentro y nieva en lugares en los que cuando nieva nadie recuerda que allí ha nevado antes.

Los compañeros de frío del Oeste, los imagino unidos por el castañeo rítmico de sus dientes, todos al unísono, zapateando el suelo del aparcamiento con los pies descalzos, que duelen porque no se sienten y cuando se sienten duelen.
Hablo de memoria y de oidas de mis orejas ardiendo de frío en un día bajocero y mediometro en Montalvo. Y creo desde entonces en la resurrección de los muertos, los piés, al calor del aire acondicionado en un coche barato, camino a la Gloria de un café con leche y unas magdalenas.

Porque hace frío fuera, nieva de nuevo, aprovecho el confort de la oficina -calefacción y salario- para perder el tiempo, tiempo frío del carajo, helándome al teclado, temblando de memoria, volando bajo.